Primizie sfiorite in poca acqua
stagnante
d'un vaso che stanco posa al sole di controra
mentre ancora è inconsciamente festante
l'ultimo verde nel mazzo che trascolora.
Certo è già dispersa l'ultima nuvola
del vostro gradito profumo. E dondolate
a quella manciata di vento ch'a voi vola
furtiva dalla finestra. E dondolate
purtroppo tacendo perché per voi non v'è più vita.
Poveri fiori secchi, senza più colore,
niun di voi s'avvede, niun ormai v'addita
nel mondo che riempiste di grazia e di calore.
Osannati foste un dì, forse anche sognati!
Ahimè foste? dunque è vero? che siete allor?
Poveri fiori secchi, spenti e già passati,
ricordo d'un dì breve di gioia e di splendor!