Lucania

Dirupi violenti,

montagne dipinte

di verde, nero,

grigio, marrone

biancocra,

vigorose, slanciate,

dolorose;

torrenti che a fatica

si fanno strada

sinuosi, gelidi

verso inutile meta.

Ombre misteriose,

case sparse,

cimiteri isolati,

e, poi, il giallo

intermittente

dei campi di grano,

il verde degli orti,

la potenza dei pini.

Il canto dei grilli

e delle cicale

nelle lande assolate

d’agosto
tra le restoppie bruciate

e l’urlo dei lupi
nelle bianche tempeste.

La voce del vento

tra le rocce e le gole

diventa parole

e dice la miseria e la passione

della gente

incorruttibile e generosa,

la forza repressa

degli antichi Lucani

nello storico travaglio secolare.

Quiete le sere

scendono dai monti

e avvolgono

il fumo dei casolari,

i sospiri degli emigranti

pronti all’espatrio,

i superstiziosi pensieri

delle vecchie

e quelli dolcissimi delle spose

solerti
al richiamo del desco e della culla.