A EMILY DICKINSON

Ti fu concesso (fu tua la scelta)

straniarti in solitudine;

rifiutare quanto t’inquietava

del mondo esterno

per costruirti l’immortalità.

I fiori all’ombra di oscure caverne,

dove non sorride raggio di sole,

restano in boccio - bianche larve

chiuse nel tenue involucro -

in attesa di affiorare al cielo.

A te questo si schiuse
quando il freddo t’invase della morte
- che tanto t’avvolse in vita -
in un giorno di maggio tra le rose
di cui amavi farti le ghirlande.

Avesti, allora, quel che t’aspettavi?