Forse un giorno rovistando in uno scrigno
di dolore, così tardi interpretando
una celata traccia, un segno della sorte,
intenderò
non una ma mille infinite volte,
il senso della vita e della morte.

E me ne andrò a ritroso
a consultare orditi
tra le cose negate dagli arcani consueti
del tempo
non una ma mille infinite volte
nel senso della vita e della morte.