(A M. Trufelli)


Gli uccelli volano alti
di questi tempi,
i poeti abitano lontano.
La poesia è il bel tempo
dietro le nuvole.

Fa mulinello nel suo fuoco
la luce caduta da chi sa
quali astrali silenzi
alla terra che non la riconosce.
Il mattino scialbo si confina
ai nostri spazi
nell'ossessione di un tempo che non è.

Si estendono le lame gelide
delle acque per un vano
bianco di spazio
dove corre la lepre o cade
l'uccello sparato
in uno spruzzo di piume.
Le basse scope emergono
dall'acqua che impaluda
nella tristezza dell'ora varia.
Tutto il cielo sente
questo spesso velo di ghiaccio
che ci circonda
prigionieri di chi sa quali rancori
della terra o di noi stessi
creature irreali
da sofferti esilii
verso una meta.