non la speranza, non la volontà
ma il senso della vita è l'ultimo a morire:
lo stesso cadenzato nei racconti di guerra
certe sere che la grandine ruzzolava nel camino:
mio padre ammorbidiva una Tre Stelle con le dita,
alludeva alla voglia e al dovere di ricominciare:
poi il silenzio, il contatto, l'arco voltaico con il tizzone,
il fulmine, l'aumento di tensione nella lampadina: il buio:
quelle sere c'era un gran viavai
al cesso ricavato in un pezzo del balcone: