Tristezza

In un orto

solitario, tra vecchie

cose, sole, abbandonate,

tra rossi ferri

di ruggine, distorti,

tra mattoni in cumuli

che schiacciano

generose piantine

soffocandole,

luccica
un ricco cespuglio

di bianche margherite,

simili a solenni dame

seicentesche
nella loro bianca

gorgiera inamidata.

Così nell’animo mio

tra relitti angosciosi

tra timidi resti

di sogni,

luccicano gli occhi dei miei figli,

a cui nascondo

le lacrime, perché

alla loro

sofferenza

non aggiungano

il ricordo della mia.