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I
E’ soffice la neve sotto i miei piedi.
Chino sul davanti,
il viso per metà nascosto
dietro il bavero del giaccone,
cammino a tarda sera tra i vicoli
deserti.
Una pallida luce
s’affaccia
tra gli scuri di una finestra
ed una voce galleggia nell’aria
fino a giungermi soffocata e roca.
Applausi e risa sguaiate.
Dimenticare.
Dimenticare chi siamo.
E’ questo il nostro imperativo
(parola d’ordine vecchia come il
mondo)
che si rincorre ancor oggi da un
uscio all’altro
in un cupo seppur moderno
tambureggiare.
Ed è in quella luce
(oramai)
in quella voce
l’immagine più oggettiva e veritiera del mondo
fatto di clown maldestri e sgraziati
e di ballerine su tacchi a spillo
che nulla ricordano del passo di una
milonga.
II
Lasciano tracce profonde
le mie orme sulla neve
ma così disegnate
(le une alle altre allineate)
ben differenti traiettorie percorrono che non il solo
vagabondare di un pazzo.
L’involuzione che ci contraddistingue
(prima ancora che sul freddo
cemento di queste case tutte uguali)
è scritta nei nostri cuori.
Il fumo dei camini imbianca un cielo terso
e dietro di me s’incolonnano i
perdenti della storia:
coloro che hanno tremato
(nelle arene)
dinanzi ai ruggiti delle fiere
o destinati a soccombere
sotto il grave peso di piramidi e cattedrali
loro stesse illuse
(inutilmente)
di sfidare l’infinito.
Quelli mandati sui roghi
(bruciati con le proprie idee)
o finiti nelle mani dei carnefici di un’iniqua giustizia
e quanti
(troppi)
/sul labile segno che contraddistingue una barricata/
dalla parte sbagliata del fosso sono
venuti a trovarsi.
Non sono il solo a vagabondare.
Non solo io girovago e mendico il mio posto.
E’ l’umanità intera che non ha fissa dimora
costretta a fuggire dalle sue stesse
barbarie.
III
Sibila sordo, questa sera, il vento.
Come il calcio di un fucile
(brandito a ricomporre le fila di un gregge)
emette un suono strano e sospinge
anche me
verso un baratro.
E’ un labile segno quello che separa
l’essere uomo dallo sciacallo e
l’avvoltoio.
Ben lo sanno quanti hanno visto
i singoli unirsi e trasformarsi in un branco di iene/
l’indifferenza che produce un volto scavato dalla fame
e l’occhio impaurito dell’agnello destinato al macello.
Ben lo rammento anch’io mentre scavo
(in cerca della mia cena)
tra i rifiuti di un cassonetto.
IV
E’ soffice la neve sotto i miei piedi
/questa
sera/
e produce in me un ovattato silenzio.
Un solo gatto mi attraversa la strada
e segue attento le mie mosse.
Ma quasi l’ignoro.
Abbasso gli occhi
ritiro il viso dietro il bavero
e per un attimo dimentico
(finalmente pago)
d’essere un uomo.
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